EL PRIMER PASO: Brutal filosofía

martes, 10 de febrero de 2015

Brutal filosofía

sentada en la cocina, mirando entre los muros

como fuga la última sombra de la noche

veo a mi madre con una mano sujetando su frente

en la otra, un lápiz similar a la bomba de Alfonsina

garabatea palabras en las hojas de un cuaderno

(está inventándome un poema)

es domingo, ella mece mi cuna mientras canta

-luciérnaga curiosa que verás que eres mi consuelo-

invade su boca un puñado de calandrias

sus labios las arrojan sobre mi almohada

chillan frases en mi oído de niña abandonada

–“no te apresures, pequeña,

los años, con sus sabias enseñanzas

te enseñarán su brutal filosofía”-

Ana Danich 10/02/2015 (de CUERPO DE PIEDRA)

1 comentario:

Anónimo27 de enero de 2022, 7:15
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"La medalla" Carlos Mastronardi

Cuando los años me hicieron dejar la oficina,
los viejos empleados se juntaron hacia el atardecer,
y después de levantar las copas
pusieron en mis manos una medalla,
grato presente que según la costumbre,
los hombres acuñan –penoso es decirlo-
en obstinada materia,
porque saben que el alma tiene hondones
y resquicios que al fin serán su ruina.
Acuden, pues, a la firmeza
del oro o del bronce
para dar ilusoria persistencia
al recuerdo que vacila.

Estuve, así, un momento
con esos compañeros afables y sencillos
a quienes apenas conocía,
pues nuestros vínculos eran los que impone el trabajo,
y en verdad sólo la inercia y el tiempo
promovieron la amena ceremonia,
en cierto modo impersonal,
dispuesta por aquellos obsequiosos
para despedir a una imagen periódica,
ya que nada sabían de mi esencia profunda,
plasmada en alegrías, deshonras y flaquezas.

Todo ocurrió como en un libro,
como si fuéramos vagos signos,
pero las formales palabras de encomio
y la inmutable ofrenda con mi nombre
espejaban veraces
el cuidado que ponen los mortales
en sostener y afianzar la cosa incógnita,
la vaporosa vida.

Se apagó la amable tertulia,
y mientras unos pocos prolongaban el diálogo,
agradecí su presencia y busqué la calle.
Cuando descendía la escalera,
como quien vuelve a sí mismo y quiere andar solo,
pensé en la fiesta ya desvanecida,
y me dije que el obsequio perenne
también se disipaba en aire y sombra,
pues pude vislumbrar
-triste menos por mí que por todos los humanos-,
que la inscripción del metal perdurable
se borraba y perdía de modo extraño.

Sentí, entonces, que esa anulación instantánea,
contra la cual levantamos dignidades y valores,
nos enseña que es mejor perder de una vez
lo que habrá de perderse.
Y también me fue dado imaginar
que la medalla del agasajo,
símbolo que al olvido lleva una vana guerra
y parte de la intriga benévola
que nos miente sustancia y nos ayuda,
iría a parar al fondo de un cajón,
y allí quedaría, ya nivelada con todo
lo que integra y devora el pasado,
desde el diamante hasta el hombre,
tan tenue y enigmática como la misma vida.

Carlos Matronardi

ÁNGELES MÍSTICOS