Los blancos (Fader)

El cielo, ese azul que se multiplica y matiza la naturaleza, ese blanco que irradia la fuerza del espíritu, la punta de las zapatillas casi rozando el agua, las manos sobre la falda y entre ellas un libro de poemas, el azul enmarcando el blanco o el blanco desafiando al azul. Esa niña mujer ¿qué está mirando? ¿o acaso está recordando? ese horizonte en que la luz del atardecer, ¿o acaso el la hora de la siesta?, impacta sobre la piedra blanca, sobre el cabello trenzado en dónde anidan los recuerdos. Esa quietud del paisaje y el viento en las nubes pasajeras que escriben tu nombre. 
Este día, esta luz, y la vida esperándote para jugar contigo desde el amanecer.

Ana Danich

Brutal filosofía

sentada en la cocina, mirando entre los muros

como fuga la última sombra de la noche

veo a mi madre con una mano sujetando su frente

en la otra, un lápiz similar a la bomba de Alfonsina

garabatea palabras en las hojas de un cuaderno

(está inventándome un poema)

es domingo, ella mece mi cuna mientras  canta

-luciérnaga curiosa que verás que eres  mi consuelo-

invade su boca un puñado de calandrias

sus labios las arrojan sobre mi almohada

chillan frases en mi oído de niña abandonada

 –“no te apresures, pequeña,

los años,  con sus sabias enseñanzas

te enseñarán su brutal filosofía”-

Ana Danich  10/02/2015  (de CUERPO DE PIEDRA)

Apuesta

apuesto  que si sos  un tipo convencional

de esos que se levantan a las 5 de la madrugada

prepara el mate y arranca de un mordisco una migaja

mira la calle desolada  y detiene sus ojos en la cruel mañana

cuando te enfrentas al espejo  te preguntás que fue  lo que pasó

resignado rasurás tu barba  en la práctica cotidiana

te bañas un día sí y un día no porque el jabón a veces no alcanza

te vestís con tus pobres pilchas de asalariado marginal

mirás a tus hijos dormidos y temblás al decirles adiós

cerrás la puerta y dejás detrás de vos una casa a medio terminar

subís a tu bicicleta y atravesás la ciudad de una punta a la otra

sabiendo que para eso no necesitás ser un ángel

te sentás frente a la máquina de escribir porque no te queda otra

más que repetir el acto cotidiano al que te acostumbraste

a fuerza de no haber tenido otra oportunidad

apuesto  que  volvés y no te animás a besar a tu mujer

porque la vergüenza te robó el último gesto de dignidad

y tus hijos no te abrazan porque ya lo entendieron

apuesto  que cenás sumido en el silencio del abandono

y apagás la luz a última hora sabiendo que te esperan

diez años más aunque no sabés si tendrás la valentía suficiente

porque la actitud no la podés comprar en un shopping de clase media

y no te animás a cerrar los ojos para no tener que volver

a repetir cada mañana la misma historia

apuesto que si desesperado un día  decidís pegarte un tiro

y así terminar con tu ruinosa vida de imposibilidades

apuesto que nadie saldrá a la calle a gritar tu nombre

mucho menos a decir que ellos son vos…

Ana Danich  (de: Cuerpo de Piedra)

Debido a los acontecimientos de estos días

(a María Cristina)

las vasijas de barro que dejaste

el cigarrillo consumiéndose en el plato

el café con leche que solías prepararme

el sueño interrumpido a cada hora

tu danza de patines sobre el patio

las castañas pudriéndose en la tierra

tus ojos espejados en el río

mi boca hambrienta de palabras

el silabeo esparcido por el viento

tu voz en el contestador automático

la noche que me atrapa con su boca

tus cactus en la mesa de mi casa

las horas de ida y de regreso

la parca burlándose en mi cara

tus pies aplastando a las hormigas

los carnavales bulliciosos de nuestro barrio

los cincuenta pasos de tu casa hasta mi casa

los cincuenta pasos de mi casa hasta tu casa

tu perro flaco esperándote en la puerta

 tu gato durmiendo manso en el canasto

las calandrias picoteando tu ventana

las golondrinas que anidan en la mía

cuatro de enero de dos mil quince

enterradas para siempre tus cenizas

maraña brutal de los recuerdos

aliento injusto de Dios en ese hueco

mi adiós, mi clamor, mi muerte en vida

mi poema final… mi despedida…

(de Cuerpo de Piedra)

Ana Danich 4 de Enero de 2015

FUI HASTA EL RÍO

Fui hasta el río a buscar tu nombre

cuatro o cinco muchachos chapoteaban

sobre las lagunitas que dejó el diluvio

un perro loco le ladraba a una hoja

que flotaba adentro de un charquito

después del chubasco un barco extranjero

se mecía en la corriente que bajaba

arrastrando camalotes desde el norte.

Fui hasta el río a buscar tu nombre

vi a las garzas de la isla muy juntitas

unas con otras resistiendo el temporal

ningún pájaro volaba esta mañana

ni la calandria ave mimus de tu nido

mucho menos los colibríes, ésos

a los que endulzabas su platito

con el azúcar rubia de tu mesa.

Fui hasta el río a buscar tu nombre

el agua bajaba por las escalinatas

de parque España y dos niñitos

con  camisetas rojas como la hoja

jugueteaban en los charcos cristalinos

un anciano sin abrigo señalaba 

la corriente gesticulando una frase

que nadie comprendió. ¡Loco, loco!

gritaban los purretes y reían como

mis golondrinas cuando llevan

gusanitos hasta el nido de sus pichones

había también una muchacha

que corría con su cabello empapado

me saludó –buen día- y continuó

hacia un lugar en dónde alguien la esperaba.

Fui hasta el río a buscar tu nombre

¿recordás que cuando éramos niñas

nos gustaba ir al río en estos días

a buscar los nombres de los muertos?

¡Ah! mi triste corazón ha comprendido

que  esta mañana encontré  el tuyo

en los ojos de los locos de la lluvia.

(a María Cristina) de "Cuerpo de Piedra"

Ana Danich 26 de Diciembre de 2014

CUERPO DE PIEDRA

Se derrumba la casa de cimientos putrefactos,

no comenzó la hecatombe desde el techo sino

desde la propia estructura de una ingenuidad arrebatada,

un agua barrosa se filtró por las hendiduras y el cemento

mezcla de  turbia grito hizo eclosión y desgranó

la fusión de átomos y partículas construidas

con herramientas de cera y antojadizos ornamentos.

No quiero vivir  bajo esta casa que se derrumba,

ninguna  palabra de amor corre por este río que salpica

este cuerpo de piedra que se mantiene en pie por obra

de una desequilibrada pulsión, vanidad y estúpida ceguera,

este juego  donde siempre supe que mi destino era perder.

Es la derrota gritaste y me hundí en la ciénaga de tu aullido.

La casa se derrumba y un farol opaco por viejo y por gastado

ilumina desde el pozo el resto de esta frágil humanidad herida.

Hay una vuelta atrás un río de lava que transita por su fondo

un rumor de tambores quiebra las paredes del débil edificio

entre las marquesinas y los postes de cemento que la acechan

en la pagana noche que brama sobre los cimientos malogrados.

No te escuche cuando me dijiste que una casa siempre tiene un final

mientras mirabas resquebrajarse las columnas y sé que  no mentías.

Tus manos no sostienen las paredes, ahora la habita una tribu de huesos,

danzan en el fuego los recuerdos, danzan y quiebran mi cuerpo / 
de piedra.

Ana Danich (de: Cuerpo de Piedra)

LA GAVIOTA

Rompen olitas contra la boya
que mece el Paraná
festival de los anzuelos
aún palpita una branquia
boquea miedo
(su última bocanada)
el hombre no se conforma
tensa la tanza
rasante una gaviota hurga
la superficie del río
como el hombre
el ave busca su pan
sacrificio de inocentes
y él
vuelve a tensar.


Ana Danich  (de: Contemplación)