LA QUE NO SOY

no me admires, no me ames

no cargues  mis espaldas

con el armazón de tu mirada

no reposes sobre mis huesos

el temblor de tu mano titubeante

si es tu duda la que duda

dúdame

más, no me arrastres por el polvo

de tus dudas que me agobian

soy insoportablemente leve

créeme ¡te lo advertí!

no soy tuya, no soy de tu amor (de ti)

no te pertenezco

solo a mí

pertenece la maraña que entretejo

la telaraña como araña que me araña

y envuelve mis rincones

 no reconoce tu adoración

no me abrumes con la piedad

endiosada de tu amor

te lo advertí y no escuchaste

soy leve

nunca estoy aquí

soy insoportablemente leve

no quieras cobijarme en tus sueños

soy leve… insoportablemente…     

                               Ana Danich 27/11/2012

LA CARAVANA DE LOS CIEGOS

“La caravana de los ciegos”                    

                                                          La ceguera puede ser un instrumento

                                                                         Jorge Luís Borges.

Si fuiste astrónomo en Alejandría

y un astrolabio hizo temblar tu mano,

o tus pies besaron las aguas del mar muerto

y Sodoma bautizó con sal tu piel,

si viajaste en un tren hacia Bombay

y tus ojos lloraron los cadáveres del Ganges,

o escalaste la cumbre del Tíbet

y tus manos rozaron estatuas milenarias…

Mira sobre tu hombro derecho

y verás pasar la caravana de los ciegos.

Si te extraviaste en las calles de Marruecos,

buscando los siete colores del arco iris,

o vestiste túnicas en la Meca

y tus sandalias pisaron tierra santa,

Si tu huesos se estremecieron en Bengala,

cuando el tigre devoró a su presa,

o navegaste sobre la flor de loto

y lo divino permaneció intacto,

en la frontera lejana del oriente…

Mira sobre tu hombro izquierdo

y verás pasar la caravana de los ciegos.

Si mudaste tu ilusoria vestimenta

en las orillas del sagrado río,

o tus camellos saciaron su sed

en la fuente  del monzón,

si un libro te guió entre los médanos

y los oros palaciegos no cegaron

tus pupilas, con la arena del desierto,

si los que te amaron viajaron en tus pestañas,

como Ave Fénix que en el alba canta…

Pequeño Dios creador,

¡Levita entre el cielo y el infierno

y únete a la caravana de los ciegos!

Ana Danich   

Noviembre 2012

LA PIEDRA

¿Qué importa que la piedra tropiece con el pie
y caiga abruptamente

sobre el escenario de muerte?

¿Qué importa que el convexo de sus formas

lastimadas en rajaduras de  siglos
destile un líquido anaranjado de  tierra?

¿Qué importa que ruede y caiga al precipicio
desmembrada

quebrada

entre las grietas?

¿Qué importa que haya condenado a las putas
que sirvieron  lascivia
y los últimos vestigios hartos de humanidad

en la mesa del hambre?

La piedra es la piedra,

inmaculada.

En su dureza de pedernal

 acecha al pie sumiso
que no aprendió a esquivar de otra manera,
la invasión del obstáculo en su trayecto.

Sos de piedra

-me dicen los que saben-
y arremeto feroz

con los instintos…                       

 Ana Danich (de: Cuerpo de Piedra)

EL PENDULO

El péndulo / oscila en silencio.

Abre surco su vaivén

ecuación de movimientos sensitivos.

Falta menos tiempo. Vacilante,  

sacude las vértebras, las quiebra.

El péndulo rasga el edificio de mi carne,

 badanas de la máscara,

alevosía de cuerpos fracturados,

 esparcen  polvo de sus huesos,

por las hendiduras,

los recodos del paisaje lunar.

Falta menos tiempo. Alborozo.

Los dedos se burlan de las uñas,

las uñas descuartizan la filigrana

del encaje /  trémula piel  

en la entrepierna jugosa del placer,

ahora, hilacha  enrojecida

 el acto inconcluso del juego.

El juego que jugamos /

desde los pies hasta la cuenca

de los ojos impacientes,

espectadores del ardor que acecha

emboscado en  la noche nupcial,

 sus subterfugios,

 su exclamación a perpetuidad,

 alaridos que estallan  en la boca,

derrumbe final de los peldaños,

el cuerpo que amortaja fluidos,

tumba del goce inacabado.

El péndulo persiste / su trabajo nocturno

entre las tetas lubricadas como higos

y el pubis colosal de los naufragios.

Ana Danich     (de:Contemplación)

MIXTURAS

Tarde que huele a pimientos recién cortados,

ajo descabezado aromando el entrecejo de mi frente,

verduras hirviendo en la oblicua luz de la cocina,

llama que me llama y agota mis instantes

 en el ir y venir de la pizca justa entre orégano y  laurel.

Especias diminutas  aderezan el transcurrir del tiempo

en que enmudecen las palomas y me miran

desde el recoveco de un paraguas de cemento.

Distraigo mi mirada que vuela al pasado

 mientras llueve en la tabla de madera

la gota amarga de la cebolla entre mis dedos.

 El filo de la tarde que huye entre las nubes

desgrana los sabores mezclados que bullen en la hornalla.

 Todo es quietud que languidece en el cielo de agosto,

 rememoro el  saxo  sonando en mi oído su suave melodía,

cadencia perceptible que retumba solitaria

la presencia de otros días sobre los poros de mi piel.

Son mis manos que huelen a mixturas del pasado  

preparadas en las ollas de las mujeres de mi casa. 

Percibo su presencia en la sangre tibia que se desliza

por la huellas ancestrales de mis dedos,

y los cuchillos reflejan sus miradas

sobre el horizonte plateado de los tiempos.

Ana Danich 2/08/2012

HISTORIA DE LETRAS DESOBEDIENTES

Esa deliciosa exaltación que se produce cuando alguien comienza a redactar una historia. Nuestras percepciones giran como hamacas voladoras en las penumbras de un parque de diversiones deshabitado que comienza a funcionar accionado por una mano misteriosa, tal vez la de un niño perdido que no puede encontrar el rumbo o la de un ángel que andaba dando vueltas por ahí deambulando en el silencio de las carpas que alguna vez cobijaron payasos y sorpresivamente toca la palanca y en ese minuto todos los juegos comienzan a hacer sonar su chirrido de latas oxidadas y sin querer se encienden las luces de la feria y los caballos suben y bajan girando al compás de la música de la calesita confundida por la nueva oportunidad de resucitar su mítica leyenda de giros y contra giros y la algarabía de los niños intentando apoderarse de la sortija que promete otro vuelo por el mundo de las fantasías. Porque una historia puede comenzar así o tal vez puede comenzar con letras que dan brincos en el aire y se resisten a quedar atrapadas en el papel que las mira resignado sin perder la paciencia… desde un lugar que hasta ese momento se siente desahuciado y sin embargo espera perseverante que las letras vuelvan a posicionarse en fila india dentro de sus renglones y no le importa que de vez en cuando alguna se rebele como hace la “h” cuando pega unas pataditas a la vocal que siempre fue disciplinada y como un soldado de caballería se somete dócilmente a la orden del general. Porque las letras son así no todas han tomado clases de obediencia y una que otra vez alguna de ellas toma una siesta y duerme el sueño eterno de los justos y otras se acercan al alfeizar de la ventana para danzar tomadas de la mano con las gotas de lluvia que las distraen del trabajo de formar una palabra. Aunque siempre vuelven porque saben que sin ellas las manos callosas del invierno no podrán contar la historia de la que son el principal obrero, vuelven al papel a construir el edificio gigante de la imaginación. Por eso vuelven y no por otro motivo, porque saben que sin ellas el pensamiento terminará acovachado en ese lugar donde el vacío de la mente congela sin razón el mundo imaginal de las ideas y ellas perderían el protagonismo de formar parte de esa historia que algún día llegará a ser contada.

Ana Danich 7/08/2012

"Contemplación"

I

Atrapar la mariposa de la noche

en mi mirada

liberarla de mis ojos

terciopelo sobrevolando

la madrugada.

II

Esa pausa de la paloma

antes de emprender vuelo

es la pausa decisiva

esa pausa es la pausa

de la contemplación

antes de zambullirse

en el charco de agua.

III

Esta mañana una golondrina

pintó una rama de cerezo

en el cristal de mi ventana.

Acerque mi mano

la convertí en nido

pintándola

sobre la rama.

IV

Siempre tu infinito destello

late en el trino matinal.

Monjita blanca / Calandria

Brasita  / Fueguero

Verdón / Cardenal

Es la orilla que se abisma

( leva el aura de tu cuerpo )

palabra amorosa de las aves…

pronunciando tu nombre / Juan.

Ana Danich


(de: Contemplación)

9/10/2012